Confesión manifiesta.

Suelo pecar de poeta.

Suelo;

al suelo.

 

También

maldecir el amanecer

para sentir que sólo es válida

la noche que te traga, la dueña de los gatos,

la siembra de acechos.

 

No es cierto que haya fabricado

fantasmas sólo para escapar,

ni que haya escapado.

 

No creo que haga falta

coronarse de clavos para amar

a una mujer que no nos ve,

ni clavar con amor a una mujer

que no vemos.

 

No compro el boleto

de la maldición de los poetas

ni me endulzo con versos diabéticos.

 

No adelgazo de llorarte

ni engordo mi ego

alzando esta copa

vacía de sentido.

 

No buceo en el sentir del hombre

sin naufragar,

no soy la voz de una generación

que no tiene nada que decir,

no me debato entre el romanticismo

de la izquierda

y el heroísmo que da

al más allá.

 

No me aburgueso

con plumas serviles,

no tomo por ciertas

las hachas del tiempo.

 

No desecho templos por sus telarañas.

 

Descreo del éxito,

como podría hacerlo del fracaso.

¿Cuál es la diferencia en este lugar donde los bordes están en el medio,

donde los platillos de la balanza

se los robó un buen poeta,

donde el fiel no soy yo?

 

¿Cuándo es poesía,

si no desayuno atardeceres ni anochezco entre tus piernas;

si no se adjuntan libertades

a las batallas?

 

¿Cómo es la poesía,

si tu vientre ya no es mío,

si ya no interesa contar los logros,

si ya no te miro desde tus pies,

si no me está permitido llorarte?

 

Si mi fe es un árbol que imagina

la línea de llegada.

 

¿Dónde está la poesía ahora

que no se que hacer

con todo este amor de puta,

ahora que sos la perra en celo

que se adueña de la noche?

 

Ahora que tu nombre me es ajeno,

que no cabe un ángel en la poesía;

ahora, por esta vez,

volame la cabeza.

 

 Volcame.