Acaso no te nombre cuando muera,

 cuando el final del viaje se presente

 sin más acompañantes que mis días

 clavados a ilusiones alejadas,

 sin otro sentimiento que saberte

 llorando sobre un féretro barato

 por voluntad del mismo que descansa.

 Acaso no te nombre cuando muera

 sabiendo que hay distancias que se estiran

 atadas a los años que cedieron,

 cuando pidas permiso a tu pasado

 y me llores a cuenta de esos días

 en los que no llegué a ser un recuerdo,

 por voluntad del mismo que descansa.

 Acaso no te nombre cuando muera

 (con el rito del túnel y esas cosas)

 y ya no seas joven, ni yo vivo

 y ya no queden fantasmas ni paseos

 ni abrazos escarchados o encendidos

 ni noches de sigilo apasionado

 por voluntad del mismo que descansa.

  Acaso no te nombre cuando muera

 y aprese en mi memoria alguna imagen

 (siempre negada a las fotografías)

 de tu amor en secreto o del mío,

 flores frescas, arañas escondidas

 por premeditación o cobardía,

 por voluntad del mismo que descansa.

En el juicio de todas las noches,

donde no caben misericordias cómodas

ni deambulan ejércitos honestos, 

se ubican en el estrado 

los harapos de mi ética marchita

y mis luces (que no omito).

Me siento en el sillón más importante,

 y agito un mazo

pequeño pero firme

 proclamando

la justicia como orden;

me desdicen

mis ojos trasnochados,

mis manos usureras, mi no-fe.

 Me acusa ese fiscal – yo con corbata- 

de abandonarme a suertes heresiarcas,  

de malgastar el hígado en quimeras

y de dar de cenar mi carne

a las promiscuas.

Me defiende mi sonrisa oblicua,

blandiendo una espada de juguete:

afirma que soy libre de pecar,

de prodigar el tiempo que se pueda,

de ajarme -si es mi gusto- 

los pies buscando nadas o princesas.

Sutil, debo encontrar un veredicto

(difícil tamizar tantas verdades);

me excuso de emitir una sentencia:

soy eso que me acuso y mi ley muerta, 

mi criminal amable,

mi héroe justiciero,

el carcelero,

el loco,

el bueno,

el tonto.

Autor de los delitos, haragán con receta.

Yo, mi acusado, me condeno a dormir,

a reparar los daños en un sueño

o a dañarme, soñando sin reparos

que corro y que me alcanzan mi miserias.

I-

Perspectiva:

el asfalto se acerca a mi nariz

con la prisa de los malabares.

(Desde que soy un payaso en crisis

no hacen más que arrojarme.)

Segundos afuera,

y el cielo oblicuo

marcó para siempre

mi espíritu de mosquito voraz.

II-

Todo está dicho:

tendré que coser mi corazón

-fibra por fibra-,

o someterme

al desafotunado desconcierto

de la delicia del fuego.

III-

Hora de irme (apenas minutos):

te regalo,

con la insolencia de las avispas,

el chorro de agua

de la anémona en mi ojal.

(De “LLueve y no estamos. Poesía por defecto”)